En 1562, Agrippa d'Aubigné, que son père élevait dans la religion calviniste, alors élève de Matthieu Beroalde, fut chassé de Paris par les désordres de la première guerre de Religion. C'est ainsi qu'il arriva en coche à Courances où il fut capturé par le capitaine d'Achon et sa bande. Il avait dix ans. Il raconte cet épisode dans Sa vie à ses enfants.

Cette troupe de quatre hommes, trois femmes et deux enfants prirent leur chemin au travers du bourg de Courance, où le chevalier d'Achon, qui avait là cent chevaux-légers, les arrêta prisonniers et, aussitôt, les mit entre les mains d'un inquisiteur nomme Démocarès. Aubigné ne pleura point pour la prison, mais oui-bien quand on lui ôta une petite épée bien argentée et une ceinture à fers d'argent. L'inquisiteur l'interrogea à part, non sans colère de ses réponses. Les capitaines, qui lui voyaient un habillement de satin blanc, bandé de broderie d'argent, et quelque façon qui leur plaisait, l'amenèrent en la chambre d'Achon, où ils lui firent voir que toute sa bande était condamnée au feu et qu'il ne serait pas temps de se dédire étant au supplice. Il répondit que l'horreur de la messe lui ôtait celle du feu.
Or il y avait là des violons ; et, comme ils dansaient, Achon demande une gaillarde à son prisonnier. Ce que n'ayant point refusé, il se faisait aimer et admirer à la compagnie quand l'inquisiteur, avec injures à tous, le fit ramener en prison.
Par lui Béroalde, averti que leur procès était fait, se mit à tâter le pouls à toute la compagnie et les fit résoudre à la mort très facilement. Sur le soir, en apportant à manger aux prisonniers, on leur montra le bourreau de Milly qui se préparait pour le lendemain. La porte étant fermée, la compagnie se met en prières.
Et, deux heures après, vint un gentilhomme de la troupe d'Achon, qui avait été moine, et qui avait lors en garde les prisonniers. Celui-ci vint baiser à la joue Aubigné, puis se tourna vers Bérolade, disant : "Il faut que je meure ou que je vous sauve tous, pour l'amour de cet enfant. Tenez-vous prêts pour sortir quand je le vous dirai. Cependant donnez-moi cinquante ou soixante écus pour corrompre deux hommes sans lesquels je ne puis rien." On ne marchanda point à trouver soixante écus cachés dans des souliers. A minuit, ce gentilhomme revint accompagné de deux. Et, ayant dit à Béroalde : "Vous m'avez dit que le père de ce petit homme avait commandement à Orléans : promettez-moi de me faire bien recevoir dans les compagnies". Cela lui étant assuré avec honorable récompense, il fit que toute la bande se prit par la main et lui, ayant pris celle du plus jeune, mena tout passer secrètement auprès d'un corps de garde, de là dans une grange par dessous leur coche et puis dans des blés, jusques au grand chemin de Montargis, où tout arriva avec grands labeurs et grands dangers.

Agrippa d'Aubigné, Oeuvres, éd. Pléiade, p. 386

Anatole France a 37 ans quand il publie Le Crime de Sylvestre Bonnard (1881). Il se sert du domaine de Courances, réputé pour son état de délabrement, dans un des épisodes du roman.
Son héros, Sylvestre Bonnard, grand amateur de vieux livres et de vieux manuscrits, se rend au chez le baron Paul de Gabry, pour explorer sa bibliothèque. Il descend du train à la gare de Melun et, perdu dans ses pensées, se met en route à pied vers le château de Courances (appelé dans le roman Lusance), alors qu'il se trouve à près de vingt kilomètres ! Heureusement le baron va le récupérer sur la route !

*

Lusance, 8 août 1874. Quand je descendis de voiture à la station de Melun, la nuit répandait sa paix sur la campagne silencieuse. La terre, chauffée tout le jour par un soleil pesant, exhalait une odeur forte et chaude. Au ras du sol, des parfums d'herbe traînaient lourdement. Je secouai la poussière du wagon et respirai d'une poitrine allègre. Mon sac de voyage, que ma gouvernante avait bourré de linge et de menus objets de toilette, me pesait si peu dans la main que je l'agitai comme un écolier agite, au sortir de la classe, le paquet sanglé de ses livres rudimentaires. […] La belle nuit! Elle règne dans une noble langueur sur les hommes et les bêtes qu'elle a déliés du joug quotidien et j'éprouve sa bénigne influence. […]
"Eh ! c'est pardieu bien lui ! Bonjour monsieur Sylvestre Bonnard. Où alliez-vous donc, battant la campagne de votre pied léger, tandis que je vous attendais devant la gare avec mon cabriolet ? Vous m'aviez échappé à la sortie du train et je rentrais bredouille à Lusance. Donnez-moi votre sac et montez en voiture près de moi. Savez-vous bie qu'il y a, d'ici au château, sept bons kilomètres ?"
Qui me parle ainsi, à pleins poumons, du haut de son cabriolet ? M. Paul de Gabry, neveu et héritier de M. Honoré de Gabry, pair de France en 1842, récemment décédé à Monaco. Aussi bien, c'était M. Paul de Gabry chez qui je me rendais avec ma valise bouclée par ma gouvernante. Cet excellent homme venait d'hériter, conjointement avec ses deux beaux-frères, des biens de son oncle qui, issu d'une très ancienne famille de robe, possédait dans son château de Lusance une bibliothèque riche en manuscrits, dont quelques-uns remontent au XIIIe siècle. C'était pour inventorier et cataloguer ces manuscrits que je venais à Lusance sur la prière de M. Paul de Gabry.
Je ne puis dire que je fus surpris de le rencontrer, puisque j'avais rendez-vous avec lui. Mais j'avoue qu'entraîné par le cours naturel de mes pensées j'avais perdu de vue le château de Lusance et ses hôtes, à ce point que l'appel d'un gentilhomme campagnard, au départ de la route qui déroulait devant moi, comme on dit, "un bon ruban de queue" me frappa tout d'abord les oreilles ainsi qu'un bruit insolite. Ma valise prit place dans le cabriolet et je suivis ma valise.
Mon hôte me plut par sa franchise et sa simplicité. Le regard tendu vers les oreilles de son cheval qui battait du sabot la route bleuie parla lune, il m'avertit de l'état d'abandon dans lequel je trouverais le parc et le château, restés absolument déserts depuis trente-deux années.
J'appris de lui que M. Honoré de Gabry, son oncle, était, en son vivant, fort mal avec les braconniers du pays, que son garde-chasse tirait comme des lapins. Un d'eux, paysan vindicatif, qui avait reçu en plein visage le plomb du seigneur, le guetta un soir derrière les arbres du mail et le manque de peu, car il lui brûla d'une balle le bout de l'oreille. "Mon oncle, ajouta M. Paul, chercha à découvrir d'où venait le coup, maisil ne vit rien et regagna le château sans hâter le pas. Le lendemain, ayant fait appeler son intendant, il lui donna l'ordre de clore le manoir et le parc et de n'y laisser entrer âme qui vive. Il défendit expressément qu'on touchât à rien, qu'on entretînt ni qu'on réparât rien sur sa terre et dans ses murs jusqu'à son retour.
Il est mort, l'an dernier, à Monaco, et nous sommes entrés les premiers, mon beau-frère et moi, dans le château abandonné depuis trente-deux ans. Nous avons trouvé un marronnier au milieu du salon. Quant au parc, il faudrait pour le visiter qu'il y eût encore des allées.
Mon compagnon se tut, et l'on n'entendait plus que le trot régulier du cheval au milieu du bruissement des insectes dans les herbes. Des deux côtés de la route, les gerbes dressées dans les champs prenaient, sous la clarté incertaine de la lune, l'apparence de grandes femmes blanches agenouillées, et je m'abandonnais aux magnifiques enfantillages des séductions de la nuit.
Ayant passé sous les épais ombrages du mail, nous tournâmes à angle droit et roulâmes sur une avenue seigneuriale, au bout de laquelle le château m'apparut brusquement dans sa masse noire. Nous suivîmes une sorte de chaussée qui donnait accès à la cour d'honneur et qui, jetée sur un fossé rempli d'eau courante, remplaçait un pont-levis détruit dès longtemps. Les étoiles se reflétaient dans l'eau sombre avec une merveilleuse netteté. M. Paul me conduisit, en hôte courtois,jusqu'à ma chambre située dans les combles au bout d'un long corridor.
Le lendemain, nous prîmes le café sur la terrasse, dont les balustres, embrassés et arrachés à leur rampe de pierre par un lierre vigoureux, restaient pris entre les noeuds de la plante lascive, dans l'attitude éperdue des femmes thessaliennes aux bras des centaures ravisseurs.
Le château avait, par suite de remaniements successifs, perdu tout caractère. C'était une ample et estimable bâtisse, rien de plus. Il ne me parut pas avoir éprouvé de notables dommages pendant un abandon de trente-deux années. Mais lorsque j'entrai dans le grand salon du rez-de-chaussée, je vis les planchers bombés, les plinthes pourries, les boiseries fendillées, les peintures des trumeaux tournées au noir et pendant aux trois quarts hors de leur chassis. Un marronnier, ayant soulevé les lames du parquet, avait grandi là et il tournait vers la fenêtre sans vitres les panaches de ses larges feuilles. Je ne vis pas ce spectacle sans inquiétude, en songeant que la riche bibliothèque de M. Honoré de Gabry, installée dans une pièce voisine, était exposée depuis longtemps à des influences délétères. Toutefois, en contemplant le jeune marronnier du salon, je ne pus m'empêcher d'admirer la vigueur magnifique de la nature et l'irrésistible force qui pousse tout germe à se développer dans la vie.

*

Alors qu'il travaillait la nuit dans la bibliothèque du château de Lusance, Sylvestre Bonnard vit tout à coup, assise sur le dos d'une Chronique de Nuremberg, une dame haute comme une bouteille, richement vêtue et tenant une baguette à la main. C'était une fée qui, pleine d'impertinence, s'amusa à lui jeter au visage des coquilles de noisette et à lui chatouiller le nez avec sa plume. "Monsieur Sylvestre Bonnard, vous n'êtes qu'un cuistre", lui dit-elle, quand il affirma que, pour lui, les fées n'existaient pas. Et, indignée, elle lui jeta au nez sa plume pleine d'encre avant de disparaître.

Le château de Lurance, "distant de peu de kilomètres, au sud-ouest de Paris", dans lequel Alfred Jarry a situé son roman Le Surmâle (publié en 1902) est inspiré du château de Courances, à une vingtaine de kilomètres de Corbeil, où Jarry louait une villa et d'où il partait pour de longues randonnées à bicyclette. Les eaux vives de Courances étaient alors utilisées pour produire de l'électricité dans un petit moulin dans lequel Jarry a pu voir une impressionnante salle des machines. Et l'Allée d'Honneur était bordée de lanternes électriques. C'est cette modernité de Courances qui a inspiré Jarry : il lui a emprunté le cadre de son château de Lurance et l'idée d'une machine électrique capable de produire du désir amoureux.

En 1920, André Marcueil a rassemblé divers amis dans son château de Lurance, qui est distant de peu de kilomètres, au sud-ouest de Paris. Il veut leur démontrer que l'amour est un acte sans importance et purement une affaire de volonté, qu'en conséquence rien n'empêche de surpasser tel Indien qui aurait possédé une puissance virile peu commune.

Les hôtes partaient. En un flot double, leurs silhouettes enveloppées de fourrures s'épandirent à droite et à gauche du haut perron. Puis, sous les globes électriques des cinq potence de fer jalonnant irrégulièrement l'avenue, ce fut le mouvement d'autres lumières, le clapotis du pas de chevaux, le vrombissement de quelques autos. Les divers véhicules s'échelonnèrent et il n'y eut bientôt d'autre bruit devant le château que le murmure de l'eau courante des douves.
Lurance, héritage maternel d'André Marcueil, avait été construit sous Louis XIII; mais il paraissait la chose la plus naturelle du monde que ses immenses lampadaires forgés se complétassent de lampes à arc et que la force de ses eaux vives fût motrice de machines chargées d'alimenter les feux électriques. De même, il semblait que les allées à perte de vue dont les rayons larges se soumettaient tous les horizons n'avaient point été travées pour servir au rampement des carrosses, mais que l'architecte, par quelque obscure prescience du génie, les avait destinées, trois cents ans d'avance, aux véhicules modernes. Il est certain qu'il n'y a point de raison que les hommes travaillent à faire durable s'ils ne supposent confusément que leur oeuvre a besoin d'attendre quelque surcroît de beauté, qu'ils sont incapables de lui fournir aujourd'hui, mais que lui réserve le futur. On ne fait pas grand, on laisse grandir.

Pour expérimenter ce qu'il avance, André Marcueil a fait venir à Lusance sept courtisanes avec lesquels il se propose de faire la démonstration de ses propres possibilités dans le domaine érotique. Mais il se trouve en face de la jeune Ellen Elson, fille d'un savant américain. Elle enferme à clef les courtisanes et s'offre pour subir seule l'épreuve. Au terme de celle-ci, en proie à une ivresse toujours plus grande, Ellen semble mourir ; André, lui, connaît un état de prostration imprévu. Alors l'inventeur américain cherche à lui inspirer à nouveau du désir pour sa fille grâce à une machine de son invention, la Machine-à-inspirer-l'amour. Mais le prodigieux Surmâle est tellement excité que la machine elle-même s'éprend de lui : au lieu d'être atteint par le courant, il en produit lui-même. Alors il tente de s'enfuir du château…

Marcueil dévalait les escaliers… Quand les trois hommes sortirent sur le perron, ils n'aperçurent plus qu'une silhouette grimaçante que la douleur avait lancée çà et là, à une vitesse surhumaine, par l'avenue, qui s'était cramponnée avec une poigne d'acier à la grille, sans autre dessein que de fur et de se débattre et qui avait faussé deux des barreaux carrés de cette grille monumentale. Et le corps d'André Marcueil, tout nu et doré par places d'or rouge, restait entortillé autour des barreaux, ou les barreaux autour di corps.
Le Surmâle était mort là, tordu avec le fer.

En 1951, le poète Jindrich Heiseler imagina, en vue d'un film, quelques images sur la mort du Surmâle électrocuté par la Machine-à-inspirer-l'amour et dont le corps nu reste empalé sur les grilles de Lurance. Ces grilles sont celles de Courances.

La machine électique de Courances, original de la Machine-à-inspirer-l'amour.

Les globes électriques suspendus à des potences pour éclairer l'avenue.

Les grilles sur lesquelles s'est empalé le Surmâle de Jarry.

Ernest de Ganay (1881-1963) a d'abord été un poète de la mouvance post-symboliste, celle d'Albert Samain, Henri de Régnier, Robert de Montesquiou. Puis, ayant obtenu son diplôme de l'École du Louvre sur "Les jardins anglais au XVIIIe siècle", il s'est spécialisé dans l'histoire des jardins et la défense du patrimoine. Il s'est beaucoup intéressé à Courances, qu'il écrit volontairement "Courance".

Courance

Que d'autres aient recours au multiple artifice
Des parterres sans fin, des fleurs et des jeux d'eau,
De tous les dieux rangés autour de l'édifice,
Des vases et des buits alignés au cordeau.

Que d'autres aient besoin de la flore et des marbres,
Toi, tu n'as demandé, Courance, pour ta part,
Que le secret accord des gazons et des arbres
Et des bassins réglés le simple et le seul art.

Que de sources en toi s'assemblent et s'unissent
Pour former tes chansons et pour remplir sous l'arc
De la verte futaie un Canal où frémissent
Tant de sensibles eaux ! Gagnons le fond du parc…

Dans sa pierre vieillie et dans sa brique rose
Au fond du Tapis-Vert de hauts arbres bordé,
Tranquille tout au loin la demeure repose
Tandis que le Rond-d'Eau reflète sa beauté ;

C'est au pied de l'Hercule, oui, c'est ici, Courance,
Au fond de ton beau parc qu'il convient d'attester
Pour nous ce que peut être un fier château de France
Et tout ce qu'en nos coeurs il sait faire chanter !